Père Lachaise, je t'aime

Un voyage dans le temps.
On n'est pas pressé, on a l'éternité.

Ballade d'entre tombes.
Evitons les grands avenues, pourtant impressionantes tant les rangées de caveaux font penser à un improbable quartier résidentiel de macchabés.
Préférons nous aventurer dans le dédale de ces monuments aux morts, au sein des pierres, des rochers et d'une végétation insolente, poussant l'ironie à naitre sur les morts, n'hésitant pas à faire d'une tombe son nid.

Douloureuse, déchirante.
Belle, calme.
Drole, ironique.
Fière, ostentatoire.
Glauque, morbide.
La mort se décline sous toutes ses formes à travers les dernières volontés des résidents du cimetierre.
Et l'on passe de l'une aux autres dans le plus complet désordre.

Vitraux brisés, photos vieillies, fleurs fanées, portes rouillées.
On regarde parfois à travers les vitres de ces portes.
Parfois entrouvertes, l'envie peut venir d'en pousser une, délicatement, et de s'immiscer un peu plus encore dans cette ultime intimité.
On n'y verra bien souvent qu'un petit autel poussiéreux, quelques objets vieillis ou cassés, des fleurs fanées...
On y déchiffrera, parfois péniblement, et murmurera le nom des occupants et la date de leur emménagement...
On s'y sentira vivant, mais bientôt mort.

Ici, le sol est défoncé et l'on craint de voir apparaitre un cerceuil.
Là, un escalier s'enfonce sous terre et l'on s'attendrait presque à voir les occupants remonter en robe de chambre, chandelier à la main, pour ouvrir la porte à des invités impromptus.

On ne disparait jamais vraiment tant que son nom reste gravé quelque part.
Et quitte à rester ainsi, autant le faire bien.

Monuments aux architectures variés, statues les plus diverses, gisants, gravures, photos...
L'imagination est fertile pour laisser de soi, ou des autres, une dernière trace.
Remercions ces poètes des tombeaux pour tous ces petits chefs d'oeuvre mortuaires.


En sortant, je me surprends à penser à ma tombe.