Meurtrier, je t'aime

Des gendarmes arrivent et font faire un test d'alcoolémie à Hervé. Malgré tout il souris. Il n'a pas l'habitude de se bourrer la gueule dès 11h du matin...

Le camion des pompiers l'emmène au CHU.
Il n'a apparement rien du tout, mais dans ces cas là mieux vaut être prudent.

Dans la petite chambre où il se retrouve, une infirmière lui fait une prise de sang pour rechercher d'éventuelles trace de drogue.
"Vous l'exigez à chaques accidents maintenant ?" demande t elle au gendarme qui est là.
"Systématiquement en cas de décès" répond il.

Hervé ne savait toujours pas ce qu'il était arrivé à l'occupant de la voiture qu'il avait percuté.
Personne n'avait pu (voulu ?) le renseigner.
Il vient de comprendre qu'il est désormais un meurtrier.

"Sa vie a basculé." Cette expression est ridiculement cliché.
Et pourtant, il a exactement cette impression. Cette impression de basculement.
Ca avait déja très serieusement penché avec l'accident.
Là, ça a complêtement basculé.

Il sent son visage se décomposer.
Il a l'impression que tout son corps pleure, mais sans une larme, sans un bruit.
Des pleurs intérieurs.

Le gendarme n'a même pas conscience de ce qu'il vient de lui apprendre.
Il repart quelques instant plus tard.

Les espoirs se sont définitivement envolés.
Les remords se sont définitivement ancrés.

Il ne sera plus jamais qu'un...