Soirée célibataire au club 18, je t'aime

Je sors d'un bar, il est minuit vingt, j'ai un message du coloc sur le répondeur.

La semaine dernière, au sortir de l'Oh Fada, on m'avait donné un petit programme des soirées du club 18. Je l'avais machinalement mis dans ma poche et il avait finis par atterir sur la table de l'appartement.
C'est là que le coloc l'a vu et a remarqué qu'il y avait une soirée célibataire hier soir.
Il était assez tenté d'y aller, moi, moyennement.

J'écoute le message, il me demande si j'ai envie d'aller à la soirée célibataire.
J'essaie de le joindre sans succès. Je laisse un message sur le répondeur et prie pour qu'il me rappelle rapidement. Il ne me reste plus longtemps avant le dernier métro, donc si il veut qu'on y aille, il faut qu'il me le dise et tout de suite.

Il me rappelle, me demande si je suis motivé. Pourquoi pas... Je lui demande si il a pris la place gratuite qui était avec le programme.
Non.
Eh bien ce sera sans moi alors.
Il insiste, et finis par m'inviter. J'accepte.

Nous nous rejoingnons, je lui raconte mon début de soirée, lui le sien, et nous dirigeons vers la boite. Evidement, il n'a pas le programme et donc pas non plus le plan d'accès... Mais il croit se rappeller de l'adresse.
J'espere qu'il a bonne mémoire...

Il a bonne mémoire.
Nous nous retrouvons devant la porte d'entrée. Seule une petite plaque dorée a coté de la porte indique qu'il y a une boite à cet endroit.C'est peu engageant.
Du coup, il hésite.
Nous voyons un petit groupe se diriger vers l'entrée. Il y a donc du monde qui va à ette soirée ! Nous entrons.

Comme toute soirée célibataire, nous nous voyons remettre un petit autocollant avec un numéro au cas où quelqu'un voudrait nous envoyer un petit mot par l'intermédiaire du facteur qui se ballade dans la boite.

Je file direct au toilettes évacuer le demi litre de bière que j'ai ingurgité précédement. Micro toilettes... Quand on ferme la porte, on a les tibias qui butent contre le rebord de la cuvette.

Nous dansons un peu.
Il prend une vodka pomme, je demande une vodka Martini. Le barman me répond qu'il n'ont pas de Martini. Je m'offusque !!! Mais enfin, vous vous imaginez que si James Bond venait dans cette boite, il ne pourrait même pas boire sa boisson fétiche ?
Je suis à deux doigts de demander qu'on me rembourse l'entrée (que je n'ai pas payé mais peu importe).
Dépité, je me rabat sur une vodka ananas.

A un moment, le "facteur" s'approche du coloc et lui tend un message.
Ah ! Enfin !
Le message provenant du numéro 93 s'étonne de ce qu'un garçon si charmant viennent à une soirée pour célibataires. L'écriture et le ton du message laissent présager que l'auteur n'est pas un jeunot. Je dirais la trentaine. Dommage pour le coloc qui préfère les ptits jeunes !
Nous nous mettons quand même à rechercher ce "93".
Nous finirons par retrouver l'autocollant... par terre. Gloups !

Musicalement, beaucoup de remix. En entrant nous avons eu droit à du Madonna, il y aura l'incontournable Dalida, et evidemment entre temps, un petit Mylène Farmer ! Je fais un grand sourire quand la chanson commence, je sais que le coloc déteste Farmer.
Pas de doute, nous sommes dans une boite homo.
J'affiche un énorme sourire quand "Call on me" commence. Souvenir d'une petite discussion sur cette chanson au cour de laquelle elle s'était faite chier dessus (spéciale kassdédi au bleu monsieur !)

Au bout de deux heures de présence, la fatigue commence à se faire sentir. Le passage de musique africanisante m'a poussé à m'assoir et je n'ai guère envie de retourner danser. Le coloc est comme moi, nous décidons de partir.

En franchissant la porte ensemble, un mec de la boite nous souris et nous dit:
"Alors, on a trouvé son bonheur ?"
Nous nous marrons et lui expliquons que nous sommes juste amis et que nous sommes venus ensemble.